У вдохновенья своя отвага,
Когда поэт, сметя рутины пыль,
Стремительно и метко, точно шпагой,
Разит стихом пошлятину и гниль.

Есть у поэзии своя Голгофа:
И люди к ней теряют интерес,
И душит власть её ... Но , хоть ей плохо,
Не жалуясь,несёт она свой крест.

И ждёт за то поэзию награда:
Падёт непонимания стена,
Быть сытыми – не всё, что людям надо,
Как хлеб души, поэзия нужна.

И нечего грустить, как на поминках!
Я счастлива: к стихам моим ведут
Пусть не дороги, а пока тропинки,
Но люди-то по ним идут! Идут.