Вот опять мне сегодня одному по улице идти, По проспектам вечерним и аллеям пустым. Зависать в вязком сумраке ночи, как рыба в сети, Пить прохладного воздуха терпкий рябиновый дым.
Вновь царапать ручкой измятый бумаги листок- Стихи писать- гениальные, но никому не нужные стихи. И лить на душу себе обжигающий печали кипяток. Дрожать от обиды на жизнь, как пахарь от груза сохи.
По привычке нервной рукой достать из пачки сигарету: Курить этот мерзкий табак. Он вредит здоровью! И тихо шептать пространству на ушко, по большому секрету О том, как когда-то в первый раз распростился с любовью.
Потом набрав воздуха сдавленной болью грудью Шагать к кабаку, на ходу самого себя убеждая в том, Что с нею всё было только игрой, а игра не является сутью Истинных чувств к человеку, так что не стоит резать винтом
Себе сердце! А в кабаке заказать коньяк или недорогое виски. Сидеть в одиночестве за маленьким столиком. Пить. Бросать взгляды на полненьких женщин. Молчать по-английски И думать о том, что уже никогда никого не буду любить.
А когда подойдёт молодая официантка положить счёт: Глубокомысленно улыбнуться, неторопливо достать деньги, Посмотреть ей на грудь, от чего в жилах ртуть потечёт, А в глазах забликуют из памяти фиолетовые оттенки.
И допив последнюю рюмку виски, чувствовать слабость И безразличие к своей жизни. Вообще ко всему. Медленно встать, изображая на лице солидность и радость. Покинуть кабак. Влиться в густую холодную улицы тьму.
Отрешённо, с опущённой вниз головой, как фантом, Оставляя влажный след в пустоте, к своему дому брести. Слышать, как спорят в голове две полуличности о том, Как всё же выбраться из этих неудач и счастье обрести…
|