В углу тёмной комнаты,
вжавшись,
в укрытье накидки холщёвой;
в раздрызганном номере;
от звуков – бледнеющий,
голосом высохшим
шепчет молитву,

а взгляд немигающий,
ужасов сломленный
скоблит о дверь, приоткрытую, – в спальню,
колышет просвет узкой щели,
и время
не хочет идти.
В голове – ложь беспамятства.
Там, –
кровоточащим фаршем любимая...

Влажные пальцы, не слушаясь,
прячутся.
давит нависшая тень.
Изнахраченный,
обух
лежит и как будто дурачится,
значится...

01.03.2010