Сорок снов отпускаю на волю зорькою, растворяю в воде свою участь горькую. Убегаю с девятого неба лестницей, отправляюсь на северо-запад вестницей. Бесконечно бреду по октаве времени древним сфинксом забытого роду- племени. Ветер треплет косматую гриву белую. Отчего-то с трудом каждый шаг делаю. Застреваю сегодня на третьем облаке, изучаю ростки перемены в облике. Обернусь ли письмом долгожданным пламенным, или стану немым изваяньем каменным. Опаду ли на черную землю вишнями, будут слезы, слова и надежды лишними. Надо мной и моими вестями рунными лягут годы, цветы и молитвы дюнами.
|