__________________________________Посвящаю В.П.
День выеден. Распахнуто окно. Улиткой липкой заползает вечер. Черновиком, зарытым под сукно, Ждёшь миг, когда в зените вспыхнут свечи.
Как будто он изменит ход времён: Вот-вот – и ты витаешь на орбите, Не в муках старта, а уже в зените, И целишься примерить Орион. Вот-вот – и толпы суетных племён, Бросая пропылённые кибитки, Без бичеванья и призывных свитков В Орду собьются, в цвет одних знамён… И гребни волн достанут небосклон…
* * * Но гаснет небо, розовея дном. С востока в город катит гулкий топот, Неотвратимей, чем цунами рокот – И хлопоты ордой владеют днём: Расставить свечи, Выбить шёлк знамён, Бич перевить И снова свиток править, Да так, чтобы Последний из племён От крыльев беркута в себе нащупал память, Желая небосклон отбить у волн, Под пастбища наметив Орион…
* * * Век выеден, и влажен небосклон. А под сукном потомки что-то ищут: Не то шелка обветренных знамён, Не то строку в клочке бумажки писчей.
08.2009________________________182
|