Взлетая выше ситцевых полотен –
Полей цветущих,
Над жаккардовым плетением лесов,
Над шёлком волн, что пеной –
Словно кружевом поющих,
Рассыпав мягкие перины облаков…

Сжигает молнией уютные камины,
В берлогах душных,
Раскатом грома, поражая спесь,
Чиновников довольных, сытых,
К боли равнодушных,
Расстреливая, словом лесть и месть…

Даёт надежду песнь свою вещая,
Убогим, сирым, обездоленным судьбой.
У вдохновенья есть своя отвага,
И никогда поэт не обретёт покой.