На небе снег, а на земле ручьи. Такой приходит в наши степи осень. Придёт и разрешения не спросит, Не завопит пичужьим криком: «Чьи?»
Но всё же этот крохотный вопрос Нависнет надо мной безбрежным небом. Хотя и никогда ничьим я не был, Но всё же чьим я с детства жил и рос?
Я плотно двери закрывал в домах И рвался на простор неудержимо, Где от костра благоуханье дыма... А жизнь терялась в заводских дымах.
Жизнь застревала в кнопках, рычагах… Но чем я больше задыхался дымом, Тем больше ощущал необходимым Догнать свой ветер в пойменных лугах…
|