Трудно вернуться назад, если руки в крови,
Если с линялых небес смотрит пристальный Бог.
Ты закрываешь глаза, говоришь о любви…
Несколько странно, что я до сих пор не оглох.

Странно, что мне без тебя так непросто дышать,
Странно, что нас ещё не придавило дождём.
Были бы дни подлинней - я бы смог убежать...
Только всё злей ожидание той, что не ждём.

Вырваны ветром страницы сомнительных дней,
Свалено в угол наследие пыльных дорог.
Ты так спокойна, что можешь не думать о Ней,
Ставя на красное трижды отмеренный срок.

Ты не умеешь бояться шагов за спиной,
Я забываю с тобой, кто мы есть на Земле.
Дети прошедшей весны заболели луной,
Веря, что пятна на ней – это их мавзолей.

Кто-то из мутного вермута сделает джаз,
Где-то есть камни, которые точит вода.
Ты же мудрее всех мумий, что смотрят на нас,
И справедливо считаешь, что всё – ерунда.

Всё – пустяки, звёзды осени завтра сгорят,
Тронет зима за плечо, ничего не сказав.
Станет немного теплей, и, наверно, не зря
Ты говоришь о любви, закрывая глаза…