Я полощу в тумане душу,
отмыв росою добела.
Мой палец, временем иссушен,
со щёк всплакнувшего стекла

стирает слёзы. Щурясь жалко,
глаза сквозь дымку видят свет.
А в горле - шелестящей галькой
романс, что был, увы, не спет.

С покатых плеч покой струится,
сменив угрозу и мольбу.
И прядь из тоненькой косицы
седой устало льнёт ко лбу.


02.05.2010