Ты живешь в маленькой каморке, Засыпаешь и боишься, что обвалятся полки, Просыпаясь, находишь своё отражение, Улыбаясь себе с долей презрения. Ты спишь мало и мечтаешь не проснуться однажды, Синяки под глазами, мутный взгляд, щеки впали, И глаза...Будто кто-то их разбил на осколки - Красных трещины жилок, но в них дерзость не смолкла. Ты поэт, средь людей не нашедший признания, Заливаешь вином огарки сознания, Усмехаешься вяло о чем-то минувшем, Ты актер, но за маску не продал свою душу. Это было давно, а теперь ты мертвец Изнутри. Но в лице еще теплится свет, Ты сотрешь завтра пыль с окон балкона - Посмотреть на людей, вспоминая О чем- то до боли знакомом, Ты вновь ищешь смысл...но уже догорая... В бездну влекомый... Кофе, ручка, бумага, острый почерк- ты пишешь Голова так болит, этот мир ты не слышишь, И тебя здесь не слышат, ведь тебя уже нет- Одинокий, безумный...великий поэт. Тебя вспомнят однажды...Но тебя уже нет, Ты всегда был другим. Преклоняюсь, поэт.
|