…Ни кола, ни двора. Только пыль с перепутий эпохи на котомке, хранящей желтеющих истин листы. То не мать ли моя — изваяньем стоит у дороги? Не жена ли застыла, платок на ветру распустив?..
Дышит ветер в лицо — чесноком, разогретою жестью, разбежались по приймам все лучшие ученики. Никому не нужна моя сказка о вечном блаженстве. Никому не нужны мои вещие черновики.
Мир шумит, словно цех. Множит списки безвинно убитых. И, как липы вдоль трасс, вдоль столетий сажает кресты… Не хотите меня — так хотя бы себя возлюбите! Не нуждаетесь в рае — так дайте планете цвести!
…Дышит ветер в лицо. Жжёт подошвы степная дорога. Тесен мир от людей. Только рядом со мной — никого. Нет дороге конца. Нет конца испытаниям Бога. Только солнце и пыль. Да следы прошагавших когорт.
Где он, мой Назарет? Кто прочтёт мою горькую повесть? Ни кола, ни двора. Ни надёжного хлеба куска… Я не хиппи, кретины! Скорее уж, я — ваша совесть, коль нельзя обойтись без навешивания ярлыка!
Я прощал ваше зло. Исцелял вас своими руками. Я хотел, чтоб друг другу — стал братом любой человек. Вы ж, слезу утерев, поднимали дорожные камни… Вы жалели меня: каждый метился — по голове.
Как я вас — прокляну? Я люблю вас! (Простите, коль — мало.) Те, кто следом придут — будут более в чувствах нежны. Эту кипу листов — передайте Марии в Магдалу. Кроме той, что любила — кому они, на фиг, нужны?..
|