Выключу свет — я не вижу, а мне очень надо,
Бархата неба и бисера звезд за окошком.
Темной полоской на фильтре осталась помада.
Прямо под окнами бродит бездомная кошка.

Может, голодная, надо бы вынести что-то,
Если еще не сбежала, гонимая лаем,
Местных собак, у которых за кошкой охота,
Видно, заложена в генах... Пойду погуляю.

Шелест листвы успокоит и ночи прохлада
Кожу остудит. Твой голос во мне - до озноба.
Тихим дыханием в трубке: «До скорого, Ада...»
Так напряженно. Отвыкли, наверное, оба.

Ветер дурманит, смешал миллион ароматов,
Наворовал их и тащит в бессовестных лапах.
Что-то шепнул мне на ухо, по-моему, матом,
В волосы впутал знакомый откуда-то запах...

Видимо, с севера, частые письма откуда
Падали в руки не вызревшим Белым наливом.
Меньше и реже моих, что писала и буду...
Вывод: не любит... А может я просто болтлива?

Сна — ни в глазу, настроения нет и усталость.
Женские рифмы плести — никакая отрада.
Нет и желаний. Одно вот, пожалуй осталось -
Просто услышать еще раз: «До скорого, Ада...»