Мы позабыли их.
У них
как будто бы и нет названий –
и плит бетонных безымянней
цветы обочин городских.

Кто к ним потянется,
влеком
незамутненным стойким светом?
Там – голубой за бугорком,
там – желтый на краю кювета…

Вдали от луга и реки,
землею цепкою хранимы,
растут средь грохота и дыма
всему на свете вопреки.