В вихре мимолётного цветенья - Ангелы в купели юных рос, Встретились черёмуха с сиренью - Пламя и прохлада пряных грёз.
Впредь, покуда цвет их не погашен Волей нарождающихся дней, Мысли даже нет — который краше, Запахом которая нежней.
Каждый цвет и искренен и светел. Участью так истово горды: Пылкая сирень сгорает в пепел, Выносит черёмуха плоды.
Но всегда огнём в кипящей пене, Выстрадав от заморозков-злюк, В май вступают зорюшки-сирени В облаке черёмуховых вьюг.
Оба чуда трепетно ранимы, Так охотно хрупки под рукой, Светлым миражом проходят мимо Нежности и грубости людской.
Час пробьёт - без ропота, без стона В зной войдут. Как с подиума в храм - В платье одинаково зелёном... Гаснет бал - и банты по ветрам.
|