Не молчи,говори и пиши,
Всё равно этот век не для нас,
Ведь поэты-осколки луны,
Их находят потом не сейчас.

Лишь секунду он радует глаз,
А потом затухает совсем,
Вырывает слезинку из глаз,
Их сотрут, а заменят их чем?

Не поймут почему быстро жил,
Не поймут его до конца,
Для кого он всё это творил,
Для кого эта боль и тоска.

Для чего,для чего столько лет,
Платит дань,перу и листам,
Почему безутешен поэт,
Почему присягнул он строкам.

Для других этот век,для других,
И другие поэта поймут,
И порадует горечью стих,
Когда листья на гроб упадут.