Я заплуталась средь цветов в лугах, тропинки до того похожи, как лепестки у нежной розы, плыл запах трав, как в чудных детских снах, и мотыльков беспечный танец… Он, видно местный, итальянец, с травинками в курчавых волосах.
О, Пастор мой, я помню этот миг, дыханием касаясь кожи, от напряжения до дрожи, к моим губам, спеша тогда приник,… небритая щека и глянец, вкус поцелуя - померанец, едва души тогда сдержала крик.
Он говорил мне что-то о мостах, просил о встрече под луною и что-то там про мы с тобою, про Ренессанс в его больных мечтах,… а, я кивала головою, что сердце навсегда открою… Прости меня Господь за ложь в словах!
20.08.2007
|