* * *
На Клубной улице, в селе,
Отцовский дом стоял когда-то.
Где, шелковицею богат,
Садами яблонь, зноем, златом,
Мой Край лежал. А на свекле
Трудились женщины и дети...

Там тёплым летом, на заре,
С детьми в походы мы ходили
До Старой крепости. В костре
Пекли картошку и судили
О том, о сём, о красоте
Родной степи и о чужбине,
Великом Шёлковом Пути,
Горячем солнце и пустыне.

Теперь же, много лет спустя,
Познав объятия Европы,
Что бьют порою не шутя,
Вселяюсь в дом. Отсюда тропы
Бегут вдоль пашен и полей.
Под небом серым и безликим,
Живу теперь в краю дождей,
На Соляном Пути Великом.

Как стражник вечный на посту,
Что путника зовёт согреться,
Cтоит церквушка на углу...
Свечу поставить, оглядеться…
Творенья древние писцов
И росписи… И обещают
Молитвы дедов и отцов
Покой душе. А свечи тают...


(отрывок из произведения "И мир царил на белом свете...")
http://www.obshelit.ru/works/113539/