Вся наша жизнь – исписанная книга, Исчерканная вдоль и поперек, И проживаем мы ее в два мига, Хотя нам это, правда, невдомек.
Мы думаем, что все еще успеем: Воды напиться, надышаться всласть. Но жизнь прожить мы так и не сумеем, Чтобы впросак случайно не попасть.
Ловушки, сети, козни и капканы, И долговые ямы не забыть. И это все, как извержение вулкана, Такую реку нам не переплыть.
И все это мы сами себе строим, Порой нечаянно, порой наоборот. Построим, а потом сидим и спорим, Когда нам сделать резкий разворот.
Но разворотов в жизни не бывает, Не получается все время нам юлить. И люди все за что-нибудь страдают, Приходится за многое платить.
Платить за счастье, за детей здоровых, За новую любовь, пришедшую извне, За нежность, за красу цветов махровых, Платить за радость и заслуженно вполне.
Всегда есть выбор: делать, иль не делать, «Быть иль не быть» – шекспировский вопрос. Не стоит просто от судьбы нам бегать, Она догонит и утрет всем нос.
Судьба как магия, в которую мы верим, Или не верит кто-нибудь из нас. Но все мы что-то в этой жизни делим И дружеские узы рвем подчас.
Бывает очень трудно нам решиться Поставить на весы все «да» и «нет». И от чего-то мигом отрешиться, В уме продумывая свой ответ.
А иногда поддавшись исступленью В порыве злобы, гнева и вражды, Мы вдруг, как бы по щучьему веленью Не сможем в друге испытать нужды.
Порой бывает, что и этого нам мало, Готовы друга мы зачислить в штат врагов. Затем мы опускаем взгляд устало И не просчитываем далее шагов.
И так всю жизнь, мы боремся и плачем, И радуемся звонким птичьим голосам. Сами себе всю жизнь переиначим, Идя по черно-белым полосам.
|