Дождик идёт, и солнце светит.
Скукой, наверное, мается лето.
Везде уютные места заняты,
Спины с дорогой играют в саммиты.
Облако, бесформенную туманность,
Держит в объятиях протуберанец.
Млея, оно роняет капли.
Их пронзает лучами снайпер.
Они на лицо, на траву, на асфальт...
Всё просто, если бы не нагваль...