Мой милый друг,утешься. Ведь этот бренный мир Так стар,что в нем как-будто Протерто все до дыр.
До смерти от рожденья Порой рукой подать... Но,занавес поднялся. И надо роль играть.
Протертые подмостки. Привычный скрип и стон. И декораций жалких- Все черно-белый сон.
Припадочно-свободны, Мы мечемся в бреду. Всевышний дал нам разум, Как видно,на беду.
О,мира фарисейство. О,ложная строка. Перелистнуть страницу Торопится рука...
А,может быть,отречься. Отбросить чуждый текст? И режиссер привычно Промолвит глухо:" NEXT"*.
Другие поколенья За нами вслед придут. И,как и мы,когда-то, Овации "сорвут".
Нас,смелых,непокорных, Помянут и не раз. Слезинкою хрустальной Слетим из чьих-то глаз.
*"NEXT"-следующий
|