Я больше не поэт. Я – скучный циник.
Свой светлый дар утратив насовсем,
Цветущий Ирий, сказочный Эдем
Я променял на дикие пустыни,

Где нет до горизонта ни души,
И лишь ветров неистовые джинны
Терзают лик безжизненной равнины,
И миражи... Повсюду миражи

Клише и штампов, неудачных рифм,
Избитых фраз, натянутых сравнений.
А за окном холодный дождь осенний
На мокрых стеклах отбивает ритм.

И падает, кружа, увядший лист,
Там, где сентябрь многоцветьем выстлан,
Как будто полотна иммажениста
Легко коснулась трепетная кисть.

Из луж глядит прозрачная луна
И на исходе уже бабье лето.
Кричу, кричу – ни эха, ни ответа…
Да, циник я, но чья же в том вина?