Снова ночь. Сквозь окно беззастенчиво пялится,
Притворяясь луной, тротуарный фонарь.
А сегодня – среда, значит завтра не пятница,
Значит снова не сон, а тоскливая хмарь.

Вот опять за стеной эти звуки проклятые,
Их не слышит мой кот – он мурлычет в ногах.
Для чего мне дано это чувство десятое,
Что доносит ко мне каждый стон, каждый «Ах!»?

Нет! Не слышу я. Всё это только мерещится
Эхом наших коротких и редких ночей;
Ты в объятьях моих повторяла: «Я – грешница!
Ну и пусть!» И ласкала ещё горячей.

Слишком больно страдать от виденья ненужного,
И от ревности воя, как загнанный волк,
Представлять как супруг твой, обильно поужинав,
Не спеша исполняет «супружеский долг».

Он степенен, пузат, не драчун и не пьяница.
Под коньячным хмельком в сигаретном дыму
В преферанс до утра он играет по пятницам
На квартире у шефа. Спасибо тому!

Я готов бы просить хоть у чёрта на мельнице,
У небесных правителей или земных:
Утвердить календарь без годов и без месяцев,
На неделе семь пятниц. И – без выходных!