Я потерял звено, которое меня
Соединяет с тем моим далеким предком,
Который в стаде жил, не греясь у огня,
Не на земле еще, а высоко на ветках,

Который отличался очень узким лбом,
Который не ходил с другими на охоту.
Чтоб отыскать его, листал я наш альбом
И рылся много раз средь порыжелых фото.

Зря беспокоил я альбомный толстый лист,
Нет новых никого средь близких, и случайных.
Вот мой усатый дед. Вот прадед – кантонист.
А дальше темнота, скрывающая тайну.

Никто не доказал, хоть трудятся давно,
И Дарвин в том числе (и он не без изъяна),
Что было вообще какое-то звено –
Еще не человек, уже не обезьяна.

Насколько я любовь к фантазии сберег,
Вообразить могу, хоть и не с прежним пылом:
Тот предок был хвостат, ходил на четырех,
Но был уже в очках и деятельным был он.

В отличье от меня, он не лежал пластом
Часами на тахте в Соединенных Штатах.
На пальму, что ли влезть и, зацепясь хвостом,
Висеть вниз головой? Но нет его, хвоста-то.