Зиягул, сколько в имени этом,
Словно рокот сбегающей сели,
Словно горы пронзенные светом,
Словно рек перекаты и мели.
Пусть мне имя твое непонятно.
Непонятно, как сказка востока,
Как полынь, как прохладная мята,
Как последнее слово пророка.
Пусть оно непонятно отчасти.
Непонятно своим удивленьем.
Под воздушной вуалью причастья
Я ловлю эти чудо мгновенья.
Зиягул, ты цветком расцветаешь,
Вся сияешь под сводом небесным,
С гор холодною речкой сбегаешь,
Мотыльком вдруг взлетаешь беспечным.
А под вечер смеркает тревожно,
Все вокруг собираются тени,
И твой ангел к тебе, осторожно,
Прикорнет, обнимая колени.