Ты промежутки меж крышами называешь небом,
Смотришь как в них отражаются лужи.
Твои облака плюют свинцом пополам со снегом.
Твой телефон молчит, твой голос простужен.

Вкус твоего ноября - талый лед в стакане,
Пасмурным утром тонешь в дожде и какой-то хмари,
Ты как иголку в стоге теряешь себя в тумане,
Позже - находишь - за рюмкой водки в безлюдном баре.

Знаю ты любишь свой девятиэтажный город,
Здесь ты давно привык дышать табаком и смогом,
Ты, поднимая повыше, от ветра ворот
Кажешься кем-то средним между лжецом и богом.

Небу звонишь, как всегда абонент недоступен,
Нервно куришь одну за одной, никогда не бросишь,
Если однажды там все же поднимут трубку,
Можешь сказать о чем ты тогда попросишь?