О, Божий Дар! Вернись ко мне! Не бойся! Я пред тобой ничем не согрешу! В пустой квартире нет многоголосья И я не то, мне кажется, пишу.
И это «Что-то Кажется Не То» Стоит, как будто, маленький сынишка, Одетый в прошлогоднее пальто (Вчера – пальто, сейчас уже – пальтишко).
Фигня! Я сам торчал из рукавов: «Как Ты Успел За Лето Подрасти». А, может быть, банальность этих слов Перечеркнёт банальное «Прости»?
За то, что в теме «дома ни рубля» Вопрос «купить?» мутирует в «зачем нам?». За то, что папа, творческое тля, Мечтает стать когда-то чьим-то «членом»?
Сынок потом когда-нибудь поймёт, Сложив на полке томики Поэта, Что наша жизнь была, не то, что б мёд, Но Божьей Искрой, все-таки, согрета.
Сообразит без папиной подсказки И навсегда запомнит не «рубли», А то, как мы читали вместе сказки И засыпали… спали… пали… ли .................................................. Ну, всё! Проснулся! Кажется, пошло! Под громадьё задач, идей и планов На лист ложатся строчки хорошо, Одна к одной, без видимых изъянов.
И даже есть эпиграф к новой книжке – Два слова: «Нерожденному сынишке»
|