Она его в больнице не ждала,
Как будто знала – будет только хуже.
Хирурги режут скальпелем тела,
А подлецы словами режут души.

На тумбочке исписанный листок,
Ни адреса, ни марки на конверте...

Она увяла тихо, как цветок,
Его лишь имя вырвалось в Предсмертье.