Почему-то кажется мне, лично, (хоть не очень мыслями богат):
Все сейчас отчаянно вторично, все напоминает суррогат.
В мире, где все пестро мозаично, суть вещей по-прежнему одна:
Мало что, товарищи, первично, всюду повторяемость видна.

Так же просит бабушка Ненила леса у бурмистра Власюка,
Ибо все, что раньше в мире было, нынче повторяется слегка.
Точно так же, весь в кровавой пене, потеряв давно разбитый щит,
Бьется гладиатор на арене, а толпа ликует и рычит.

Точно так же в Дели и в Париже, как и много тысяч лет назад,
Угодить старается и лижет, лижет подхалим господский зад.
Как же это, братцы, прозаично, как, друзья, противно на душе
Оттого, что все в миру вторично, ибо вырождается в клише!

Мысли повторяются фатально, жгут повтором старые слова…
Ничего, - как это ни печально, нынче в мире не оригинально.
На траве опять лежат дрова,
Саша на шоссе сосала сушку, так же и сосет ее сейчас,
С умных до сих пор «снимают стружку»; все-то повторяется у нас!

Карл у Клары прет, и прет кораллы; Кларе б молча вытерпеть – так нет,
Тихо опустив свое забрало, у него тайком возьмет кларнет.
Мочат до сих пор врагов в сортире с давних пор до Страшного Суда…
Все вторично, братцы, в этом мире. Примиримся с этим, господа.