* * *
Осень. Зеленому буйству конец.
Дождь разошелся вовсю на поминках.
Первый желтеющий лист на тропинке
Пробует прыгать, как летом птенец.

Яблоня плачет сироткой несчастной,
Капли роняя с поникших ветвей.
Не оттого ль, что последний свой красный
Плод на ладони узнала моей?

Сморщено яблоко. Старческим плачем?
Нет – веселится, смеется оно!
Не оттого ль, что огонь не растрачен –
В розовой плоти играет зерно?

Сладостно спорит о саде весеннем –
Шепот о жизни грядущей ловлю.
Не оттого ли мечту воскресенья
Я принимаю, как сад, и люблю?