“От смерти нет в саду заветных трав”.
( АПТЕКАРЬ В.Орлов)

Отведи меня, улица, на заглохший пустырь.
Там на травы невхожие, как стена в монастырь, -
Жёлто-жухлые, вялые,
Под снега обречённые -
Упаду я усталая,
Октябрём удручённая.

Волновалась c вопросами под цветущими вишнями:
Прихожанка? Послушница? Непутёвая? Лишняя?

Не готова я к постригу,
Только воля замучила.
За собою все мостики
Посжигала заученно.

А назад-то как хочется!… Да, боюсь, не назад.
И во снах всё бормочется про невиданный сад.
Льют там травы нетленные свою тихую песнь.
Мой пустырь, друг смиренный мой, может,
Сад этот есть?