Как мне трудно и хочется плакать:
От того, что совсем один,
От того, что характер мякоть,
От того, что заблудший сын.

Годы мчатся за годом лихо,
На скаку растоптав мечты.
Впереди, очевидно - тихо.
Позади, лишь одни - кресты.

На погосте осталась мама,
Братик кровный забит на смерть,
Я стою у порога храма
И пытаюсь войти посметь.

Хоть крещен головой в купели,
Хоть на теле серебряный крест,
Все равно жизнь меня метелит,
Все срывает с насиженных мест.

Вероятно, я жуткий грешник,
Мне грехов замолить никак.
Каплет воск на литой подсвечник
И потеет в руке пятак.

Я его передам убогим,
Пятачок к пятачку в суму,
Ну а сам? Пойду колченогим.
Сам не знаю куда,к чему?