Уходят дни. Упрямо. Неуклонно.
Их не окликнуть. Не остановить.
Ты можешь только грустно проводить
их маршевые строгие колонны.

И лишь потом припомнишь запоздало,
что многое доделать не успел,
что то и дело был ты не у дел,
как пассажир транзитный у вокзала.

Что, суд верша над близкими людьми,
себя судить ты должен был не раз.
А ты блуждал по дебрям громких фраз
о доблести, о чести, о любви.

Ты рассуждал, а дни шагали мимо,
не пряча ничего и не тая.
Друг - в дом забыл дорогу. Нет любимой.
Работа? И работа - не твоя.

Уходят дни. Уходят, как солдаты,
что до конца исполнили свой долг.
Возможно, что-то ты б исправить мог.
Но нет тех дней.
Лишь даты. Даты... Даты...