Стареют тёти, стареют дяди,
Одни с натуры, другие сзади.
Тускнеют краски, потеют лица,
И нету силы остановиться.
В накладе эти, а те на складе,
И не понятно, чего же ради.
Летят под горку лихие кони,
И нету толку, и нет погони.
И нету ладу в безумном сердце.
Всё манит будто, что там, за дверцей
Иные краски, иные лица,
Там можно падать, и не разбиться.
Там можно просто - лежать на склоне,
Забыв наживы, забыв погони,
Смотреть на небо в белёсых тенях,
Не слыша скрипы в больных коленях.
Лежать и думать, что жизнь и воля,
Вот это небо, и это поле.
А кровь по лицам, не утереться,
Разбиты руки, закрыта дверца.