Однажды, в метро я познакомилась с художником, - между нами случилась такая невероятная вспышка, что, кажется, осветила, весь подземный туннель. В тот вечер я дерзко сказала ему: «Ну и что, что Вы Художник, я сама рисую». Он ответил: «Вот видите, - Вы рисуете сами. А за меня рисует Бог».



В серебряных лучах крошился талый снег
И ангельская музыка свисала
Над влажностью полу прикрытых век
Среди Дворцовой камерного зала

Прожекторы искали выход ввысь
На плотном сером небе Петербурга
И я подумала, что все мы родились
От взмаха кисти злого драматурга

И наша жизнь – аквариум с водой
мы рыбки, не всплывавшие на сушу
а там вверху, над самой головой
хмельной писатель правит наши души

Он нам сулил незаурядный рок, -
«Поэзия как ВВС – на фоне прозы»*
Твоей рукой писал, конечно, Бог,
И по любимому лицу катились слезы

7.01.2010

«Разница между прозой и поэзией примерно такая же как между пехотой и военно-воздушными силами..» (с) Иосиф Бродский