Струя вечерней глубины.

Рекламы, говор, небо в блёстках.

Большой, багровый лик луны

Повис над самым перекрёстком.

Бреду. Замедлены движенья.

Как ни стараюсь – не пойму

Той смутной силы притяженья,

Влекущей к дому твоему,

Где на прохожих ниспадает

Свеченье твоего окна.



А тишина не наступает…

Не наступает тишина.