Последний поцелуй поэту,
Великому, лежащему в гробу.
Высоцкому, презревшему обеты,
Бесстрашно обманувшему Судьбу.
Судьба…Она хотела, чтобы долго,
До старости седой он жил, творил,
Но он горел, не видя, в тленьи, толку,
А потому жить долго не умел.
И толпы обывателей завыли,
Что пил без меры, потому и пал,
Не понимая, что иные мили
За краткий век мгновенно пробежал.
Когда сидели и тряслись, «что будет?»,
Высоцкий громко, четко говорил,
И все равно ему, какие судьи
Оценят то, что в жизни «натворил».
Да, он творил. И в жизни. И на сцене.
И на бумаге. Нотами творил…
И все неправда, будто бы в овраге
Его когда-то, кто-то находил.
Завистники! Уймитесь, растворитесь,
Растайте утром как кошмарный сон,
Или от злости просто удавитесь,
Ведь гений! Просто гений он.
Вам не понять, души его порывы
И мудрый слог на острие пера,
Его стихи живут и будут живы
Сегодня даже больше, чем вчера.
Марина, поцелуй ее прощальный…
Слез нет, а только тихая печаль.
И колокола звон исповедальный
На проводах души, летящей вдаль…