скрипят
качалкины ноги,
устало поют
о чём-то,
на сером вельвете
ожоги,
не дыры,
а точки отсчёта…
качают
простывшее утро
в старом забытом
пледе,
седой паутины кудри
блестят
в лозОвом акценте,

качают….качают…качают….
всё будет…
баюшки …. баю...