там,
далеко-далеко,
в звездных дворах
за сотни парсек,
идет другой дождь...
другой... совсем)))

Тася Князева.



Дождь, шипящими змеями,
падает и сверкает.
Каплями тёплой ртути,
зёрнами жидкой сути.
Краденные брилианты,
небо свой счёт подводит,
или к итогу сводит
струи брилиантовой мути.
Тучи,
больные жизнью
Тучи,
полные страсти,
трутся о шпили истин.
Дождь!
Это всё же ненастье.
Каждую сотню лет,
Дождь!
Которого нет.


Ему поклоняются, как Божеству,
поколение за поколением,
каются перед дождём в грехах,
в лужах встают на колени.
И дураки, и вселенские гении...
ему да них дела нет
Дождю,
что ведает толк в грехах
идущему раз
в сотню лет!


Самые мудрые тихо глупеют,
ищут пристойный ответ,
и ничего найти не умеют
множа обилие бед.
Где этот дождь,
что всех сделал слабее,
Дождь,
которого нет.
Где дивный сон
о чудесных рассветах,
Льющихся в космос,
Где же всё это.
Щедрой рукой
этот дождь себя льёт,
Просто живой он,
и просто идёт.