I
Под призрачным шатром ультрамарина, Завёрнутая в кокон облаков, Кружит моя планета по стремнинам Вселенских бесшабашных сквозняков И бережёт великую шараду, Что всё пытается сама себя решить: Мы – кто? Откуда? Что же нам здесь надо? Куда торопимся? И для чего спешить?
Летит планета – и молчит про это.
В неведенье Мудрец и Острослов: Она нам – что? Наш дом? Тюрьма? Карета? Или на время выделенный кров?
II
Но кто рисует белым по линейке Полоски тонкие?.. И льёт из тёплой лейки? Палитру для заката подбирает? И сеет искры в темноте без края? Кто душу зажимает в тонких пальцах, Когда она уже готова оборваться? – Тот, кто включает гомон на рассвете, И с голоса его вещают дети, Кто в сердце каждому посеял ту крупицу, Что соловьём поёт… И воет как волчица.
2003_______________________98
|