Что почем?
Обсосали строчки,
как мозговые косточки и кусочки,
и — в картонки своих мозгов,
за фанерные стенки лбов...

И жуют мою нежную ауру,
мою музу, чудачку, ленивый зевок,
вдохновенные тысячи глупых печальных
восторженных искренних строк...

Дожевали... Попереживали...
И какой- то случайный хлопок
толстых пальцев
с тугим бриллиантом.