Ветра горячие кружат
границы зноя расширяют.
И жизни первые ростки
к ним прикасаясь умирают.

Растет та мертвая страна
немногие в ней обитают.
И лишь жестокою борьбой
там пропитанье добывают.

Ветра- пороками зову,-
что нашу душу разрушают!
Детей-ростками назову,-
грехи отцов их убивают!

Все реже дуют те ветра,-
что с моря влагу пригоняют.
И льют все реже те дожди,-
что грязь с души у нас смывают...........