Мой сын сказал однажды –Мама! Ну, сколько можно крови литься? К чему забытой жизни драма, Когда вокруг живые лица?
Давно земля войну забыла, И холокост ушел в забвенье. А тут – как вскрытая могила – Опять твое стихотворенье.
Других занятий не найдется? К чему опять тревожить память?-
Тебе, сынок, простить придется Своей неугомонной маме Ее израненную душу, Что память бережет чужую.
Я ваш покой сегодня рушу, Я вас тревожу и волную, Чтоб вы случайно не забылись, Чтоб вы беспечно не уснули.
Чтоб в ваши спины не вонзились Когда-то пущенные пули…
|