Что-то стал я на память хронически слаб, Лишь рефлексы остались и жизненный опыт... Вот ещё озираюсь на стройненьких баб, А зачем озираюсь — не помню и всё тут. Я не помню событий, фамилий, имён. И глядят на меня собеседники косо. Хотя все признают, что талантлив, умён, Только память вставляет мне в палки колёса. Если спросят, к примеру, про стиль рококо, Дать ответ на вопрос постесняюсь прилюдно… Кто-то умный сказал, что запомнить легко, А вот вспомнить потом до обидного трудно. Слышу голос: «Да ладно, братан, не гони! Ты, скорее всего чересчур щепетилен…» Есть ответы в мозгу, но хранятся они В потайных уголках, в лабиринтах извилин. Мне забраться бы в те потайные углы, Где фамилии, даты, любимые песни... Вот, к примеру, как звали Бюль-Бюля оглы? Неужели Жан Поль? Ну, не помню, хоть тресни. Видно так уж написано мне на роду, Что на смену успеху придёт огорченье... Стала память, короче, совсем ни в ... узду… ...Да и этого слова не помню значенье...
|