Десятки тысяч слов,
снежинок мириады
слагаются в покров,
звучат в стихах, тирадах...

Слова и снег летят,
приходят и уходят,
рождая стих-дитя,
завися от погоды.

Альтернативы нет
для снега и для слова.
Как должен падать снег,
должны рождаться снова
стихи, лаская слух
(и не всегда лаская).
Снег есть поэта друг.
Сложилось так веками:

Приходит снегопад,
и с ним - сама Евтерпа.
Поэт, как шелкопряд,
вьёт кокон-стих
из нервов.