«Быть поэтом – болезнь»
(Из газет)
Быть поэтом – болезнь? – Я болею.
То ругают, то хвалят, и льстят.
На души золотистой аллее
Словно листья, слова шелестят.
Вдруг застынут, – ну, чем не скульптура?! –
То на взлёте, то снова на дне...
Рифм высокая температура,
Поднимаясь, бушует во мне;
У виска серебристою пулей
Просвистит – и отправится прочь.
Звонких слов растревоженный улей
Не даёт мне покоя всю ночь.
А к утру неизменно, живые,
Обязательно выстроясь в ряд,
Строки чёткие, как часовые,
На часах моей жизни стоят.
|
