старый забор совсем завалился на бок, дачник, уставший, мозоли себе натёр. в этом году немного созрело яблок, разве китайка, а так – облепиха, тёрн...
я приезжаю в гости, увы, не часто. встретятся мать и отец по дороге в дом, запах укропа, ветер прохладный, счастье... знаешь, а тихое счастье возможно в том,
в том чтобы, взяв на улицу кружку чая, видеть, как там, где берёзы густой стеной, жёлтые косы ветер легко качает... и ощущать родительский дом за спиной.
здесь у калитки хмель облетает дикий, слышится голос (сосед наш, Семён Ильич) – надо, мол, будет срочно купить мастики... вспомнить, что в среду к пяти подвезут кирпич...
мы же с отцом опилки в траву сметаем... снова пилою по брёвнышку – вжик да вжик... а на поленьях белым пятном сметанным крупный мохнатый котяра, уснув, лежит.
тихо кругом, я радости мирный пленник. что мне желать? загадывать я не мастак... если б Господь в своих неземных селеньях так же приветил, как в этих земных местах.
здесь ранним утром стынут на травах росы, где-то у леса дачный стучит молоток. и не пойму я, мать ли на кухне? осень? красного перца бросила в яркий желток.
|