О том, как Русь святая многолика, Знают только небо, да ветра. Есть места из золота и шика, Есть места с названием "дыра".
Время в этих "дырах", словно, встало, Задержалось, будто, на века. То ли тут конец Руси, то ли тут начало, То ли власть здесь корчит дурака.
Еще Россия наша - необъятна, На загляденье ширь ее и рост, Но для чего делили, не понятно, Сей монолит на "голову" и "хвост".
И где теперь искать ее могучесть? На старом только песенном листе? Остались лишь кипучесть, да певучесть, Да смерть под эту музыку в "хвосте".
Сюда бы нашу власть на месячишко, Кто стер свои штаны до волдырей, Да думу с недогадливым умишком, Чтоб думалось немножечко быстрей.
Тогда бы, дешевели хлеб и мясо, Росли б колхозы наши, как грибы, И вся бы, нами правящая масса, Крестьянской пожелала бы судьбы.
Живет себе Российская глубинка, На власть уже с надеждой не глядит. Какой там Путин, даже паутинка В далекие края не залетит.
Здесь никогда дорог то не бывало, Но это только маленькая часть. Все описать - романа, даже, мало, Но ничего не видит наша власть.
Она в Москве и видит только Сочи, На что ей разбазаренный колхоз? В колхозе этом жизнь короче ночи, Еще короче в холод и мороз.
Сегодня век всемирной кутерьмы, Трещит по швам Российская глубинка, Вот так тихонько исчезаем мы, Пока за власть и деньги поединки.
Кто остиановит эту чехарду? Что выбираем - жизнь мы или смерть? Под солнцем ясным жить или в аду, Век вечный за грехи свои кипеть?
Пока Россия верит в процветанье, Есть голова и миллионы рук. Дай, боже, нам прозренья и сознанья, Иначе - срубим под собою сук!
|