Всё о любви, о ней пишу я,
Когда беру бумагу, карандаш.
Его всегда с собой ношу я
И им верстаю чувственную блажь.
Пишу, бывает, торопливо.
То скачет вверх, то вниз строка,
Ложатся буквы как – то криво,
Но всё же пишет, пишет их рука.
За мыслью еле поспевая,
Рука поэта рифмы на свет льёт.
Сама того не понимая –
Она стихотворенье создаёт.

Рука