Болея в городе бронхитом,
я вижу осень на полях,
ток мокрый в изобилье сытом
и жатвы почерневший прах.

Покой ложится на просторы…
Его загадочной тоски
не бередит ни поезд скорый,
ни дым из баньки у реки.

Но тихим эхом, в сердце где-то,
болит веселая струна,
и теплой речкой плещет лето,
и даль бесхитростно ясна…