Лето стихло.
Его фунты лиха
меркантильный сентябрь переводит в рубль.
А мы вроде живы,
но не до поживы, –
даже медные трубы запишем в убыль.

Не скучая по зною,
я любуюсь казною:
кимберлитами милых глаз, изумрудами слов
и рубинами чувств.
Я хочу,
чтобы в перьях сапфирной пичуги снов

гасла стразная малость
звёзд, и с краю ломалась
блюда луны серебряная чекань,
и небо висло
над золотом листьев,
как Байкал над золотом Колчака.

13.09.2010